Buscando la parte

¿Qué te hace pensar que no te piense o que no piense en nada? ¿La luz del flexo?

¿La panadera con su sonrisa de medio euro? ¿El arbolado de navidad?

¿El locutorio cerrado aunque sea de tu mismo país?

¿Las paradas de autobús desiertas? ¿Los contenedores de basura tirados por el suelo?

¿Las farmacias cerradas?

-No, el escaparate por el que solía imaginarte mirándote para peinarte

o recogerte las botas...Quizá eso.

Sí, quizá....

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Alma triste, alma mundana, alma solitaria,

alma rodeada de gente y acorralada.

Alma que no se va

y se queda en un cuerpo inerte.

Alma que es alma

y no pierde su esencia sin copa.

Alma noble,

alma sincera,

alma tres veces repetida:

alma, alma, alma....

Ama y ensancha el alma

Escritos a media noche

-Se irán gotas de vida -dijo el mayor-

-Vendrán otras nuevas fugaces y renovadas -dijo el menor-

-Y yo apareceré -dijo alguien-y nada volvió a ser lo mismo.

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¿Para qué quieres un corazón solitario si siempre te quedas a solas con él?

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¿Qué quieres? ¿Dormir?

¿No puedes? ¿Pour quoi? (Se pregunta un tipo solitario)

-Porque hay demasiadas calles vacías sin una sombra....

-Las sombras siempre campan de noche, como las mentes lúcidas,

recuérdalo...-dijo aquel otro sin nombre-

Mi revolución

Debajo de las aceras no había arena de playa. Tampoco las familias se las prometían muy felices para ir de chiringuitos. Sería un año duro. Sería, sería, y siempre con el puñetero interrogante poblando las bocas de los ministros. Y así lo dijeron sin más. Aunque no nos hablaron de “paro”, “recesión” y de todas aquellas colas de gente esperando en los hospicios por una cama caliente. Siempre di las gracias a alguien como si estuviera en el viento por poder tener cuatro paredes. De lo que sí nos hablaron fue de igualdad y ahora parece que ‘arroba’ es un nombre que hasta un cateto podría aprenderse. El tema es que nadie daría nada por esos chicos de la calle. Por esos pequeños soñadores con tres perras en el bolsillo y muchos ‘planes’ por cumplir. Yo me consideraba uno de ellos.

Entré 2008 con una manta de palos a mis costados (eran doce contra dos de nosotros) pero aún así nada consiguió quitarte la idea de que lo conseguiría. Resistimos y lo cierto es que nos costaron unos cuantos moratones por un tiempo. Pero resistimos, vaya. Luego vinieron varios accidentes de coche, Ange con su esclerosis múltiple y la muerte de otros tantos amigos que alguien se encargó de dejar grabado por mi cuerpo para que no volviera a entumecerme. A partir de ahí, todo sería más fácil. Me enamoraría, me compraría un coche y algún día, sentado en una pequeña tabernita junto a una buena cerveza, diría sin rubor aquello de “la vida es bella, la vida me sonríe, brother”.

Salgo de esta añada con algunas penas y glorias; con algunos sueños todavía en el bolsillo que están esperando a que los coja y los abra en la palma de mi mano. Pero me niego a pensar que he restado una parte de mí. ¡No!, soy algo más. Impreciso, todavía más imperecedero, cubierto de una extraña coraza. En cualquier caso, otras partes de mundo me esperan. Así lo es y así creo que lo quiere, por el momento, la vida. Y, ¿sabes qué? Todavía sigo vivo a pesar de todo. Encantado 2009. Toma estas palabras, son la carta de presentación de este incorregible pieza.

Lo que retrato

De fotos anda la cosa...Ahí os dejo algunas que he sacado. Aprovecho para inaugurar esta sección.

Retrato II

Corre el minutero y te quedas perplejo, parado,

sin atender lo
Que se fija en ti y te atraviesa.

Siempre puesto a remojar,
Y mojar…
Y mojar…
Y mojar…

Nunca a secar...
Mezclado con una plebe de ideas bastardas…Y sinceras…
Ido a perderse entre algo…Educado en el incierto…
Opinar como ellos, salir, zafarse de los demás
Y verse entre un marasmo social.
Anulado por momentos, arrollando en otros.
Te miras en el espejo, agradeces algo…
Te santiguas tal vez
Te desvistes,
Te quitas
La ropa,
Quitas la anilla…Te bebes una buena cerveza…
Haces pasar por el aro a los extranjeros de tus palabras.

Eres tuyo, cada vez más tuyo, más pegado a ese cuerpo
Del que hablábamos. Enciendes la luz…
Y lejos de ti
ya se haya la gente
tropezando entre codos
y empujando con la mirada.
Miras por la ventana
Y dejas un papel arrugado
Con todo lo que has escrito.
Apagas la luz
Y ya el cielo no te parece tan asesino contigo.
Ya no quiere matarte,
Tan sólo ofrecerte un pañuelo de pequeñas cerillas
Con sus cabecillas diminutas en un firmamento
Cada vez más negro.
Necesitas tomarte unos días. Es agotador.
Publica estas letras,
Sé que soy un genio encubierto
Que nunca será un genio.

No intentes comprender más de lo que ya entiendes.
Un hombre debe ser lo que sueña. Digo.
Y por eso sea cierto que polvo eres y polvo serás.
Entonces también puedas asumir que de parte
De la tierra estás hecho
Y a ella volverás para saldar tus deudas.
Yo intento recordarlo y tenerlo presente.
Al menos, recuérdame como alguien que intentó
Cumplir lo que se propuso.

Crónicas mundanas. Retrato I

Intenso, testarudo, logrado, fulgurantemente reiterativo.
Prolongado. Con amargor dulzón…Honesto.
Humildemente abierto en canal, por días. A gotas,
Moliendo esencias.
Acostado en segundos. Obviando minutos por llegar,
Espacios de tiempo sin tiempo.

Por persona, un militar que no milita ninguna clase de sentidos.
Por cuerpo…¡ay! Por cuerpo..
Uno que busca que sus pasos le encuentren y le lleven.
Aquí y allí. A ninguna parte, a donde no haya un dónde.
En todas ellas. Robando palabras. Haciendo ajeno lo propio.
Entendiendo mis manos, no comprendiéndolas…
Entre algo que viene
A la mente
y…
no viene…
Una composición de fuentes que te deshojan
Y al irse…
Te dejan entero, descompuesto, vivamente sin lucidez,
‘Inviviente’…titubeante…alto, desgarbado, altivo,
¡Denunciando la luz y las estrellas! ¡La madrugada!

Colgado

Acabé por beberme todos los ojos de una ciudad

que a mi me parecía en ruinas.

Buscaba en cada portal una historia

y unos labios de güisqui sin tener que pagarlo.

Doble, sin soda, por favor.

Repicaba un campanario de risas

en las plazas atestadas de gente

y a uno le daba por escribir más

y más imaginariamente

y nunca anotarlo en un sucio papel

que hubiésemos perdido en el pantalón.

Aquí todos nos hacemos comunes:

la casa abandonada, las sábanas todavía

con un cierto 'rum rum'

pronunciando tu nombre en cada doblez

en que yo me movía,

el tabaco, la lámpara encendida de una noche incendiando

las voces de nuestras almas,

la soledad acabada,

las marcas de tus pisadas al salir de la ducha

sobre el parqué.

Y nos prometimos tantas cosas

que dejé de acudir a mi pequeña iglesia,

a su altar, a su párroco y su olor a sacristía

y encerado nuevo,

que no era más que abrir el armario

y ver todavía tu ropa colgada

sin usar junto a la mía.