A Federico García Lorca

Ya caminan los fusiles
por el camposanto
de hoyo y muerte.

Ya sube la marea de olivares
por el monte a dos piezas,
y sin brazos,
y silabean el terror
cuando el aire roza
sus juncos astilados.

Ya empuña un codo la venganza,
ahora el ojo,
el menñique,
finalmente la boca,
que musita
por otro cuerpo
que cae de espaldas.

Ya se atisba la aurora
y el cielo acuchillado
de grises y de malvas.

Cómo despierta la cigarra
con el poema de la caña alta,
mientras la luna se pone
su bata de seda
y los zapatos de punta
para no pisar las esquirlas de estrellas.

Ya vuelve el toro
a la cava baja;
agacha la cabeza,
la cornamenta
y las sienes
donde se bañan un rebaño de limones.