Unas cuantas copas de vino tinto para una noche sedienta de grandeza y de perdón

Cicatrices, miedo solapado, armado de dolor,
ballestas, agujeros negros que todo lo tragan
y lo escupen. Alto, desgarbado: pequeño, solitario,
abandonado a la suerte.

Huidizo. Nudo corredizo. Todo bien atado.
Los cabos están sueltos. Los militares andan de tabernas,
los guardias hablan el idioma de las copas.
Un país trasladado a otro país.
Un continente explorado y nunca por explorar.
Hablar de amor, escribir sobre él, escucharle, saber qué es,
imaginárselo...Nunca tenerlo.

Palabras durante la noche entera. Hablar solo, con uno mismo.
Escucharse. Escucharse demasiado. Oír a los demás sin tenerse en cuenta.
Poner en orden tu cabeza. Órdenes, órdenes, siempre la regla para varear.
¿De dónde salen las palabras que no conoces?
Son pocas, pero a uno le definen muy bien.
Cogidas de los libros, caídas de un balcón,
de una conversación,

me ataron,

salen de mi puta boca loca enfermiza
y ya nunca vuelvo a ser el mismo

desde que las pronuncio...