PENSARTE

¡Quién volara a la tierra donde un príncipe existe

(La princesa está pálida. La princesa está triste)

más brillante que el alba, más hermoso que el abril!

"Calla, calla, princesa --dice el hada madrina--;

en caballo con alas, hacia acá se encamina

en el cinto la espada y en la mano el azor,

el feliz caballero que te adora sin verte,

que llega lejos, vencedor de la Muerte,
encenderte los labios con un beso de amor."

Prosas Profanas, 1986, Rubén Darío

Os dejo mi poema:

¿Dónde hallarte,

dónde empezar a buscarte de nuevo?

Llámame loco,

cuerda locura

que tiende a salpicarme

de una corazonada de humildad.

Es una tensa aparición de conciencia.

Se revela como un beduino

a altas horas de la noche en un desierto

para dar la sepultura a los sultanes de Oriente.

Para qué volver

a atajar las riendas

de los mapas perdidos de tu cuerpo.

Para qué nombrarte

si me deshago entre tu boca y la mía.

A veces pienso que las cosas pasan rápido.

Otras, que detrás de todo está mi huida.

Una huida que pisa sobre sus centellas el lomo.

Una huida que no tiene otro nombre que el de huida

y tras el cual no hay nada más que la desbandada.

Son celdas con rejería de oro, crines vigorosos y altivos,

imperiosas enrededaderas de cándida luz celeste...

Todo, todo, me recuerda a ti, luna mía.

Estabas llena de motivos árabes,

captabas la resonancia de los ecos

entre las noches de mis palabras...

Eras tanto como esa niña que dice ser mía

y ahora te vas,

y ya no me acuerdo de tus labios puros,

frescos, enteramente recortados

por una silueta de jazmines.

Detrás de cada espera siempre has estado tú.

Pero ahora yo tiendo a castigarme

por cómo pude gobernar mis silencios,

mis pequeñas y caladas manos,

mis ojos al posarse en cada labio tuyo,

mi pecho contra el tuyo,

mis adióses esperando un guiño de tus ojos,

tus cabellos que escalan los rayos del sol.

En fin, debo despedirme

con la amargura total

y la distancia del que sabe

que algún día volverás a estar

en mi temblante boca.

Soberanamente adormecida tras la lengua,

con los gestos ya pensados en cómo prepararme

para escuchar de nuevo "¿hola, qué tal estas?"

O quizá eso y nada, o todo a la vez

vuelque su teclado de marmórea acidez

y estalle en mí la cólera del que no puede

empujarse más hacia el abismo de tener más detalles.

En cualquier caso, sueño que volverás húmeda, rezumada,

pálidamente bella y murmuradora,

y, aún así, volverás a hacerme daño con solo tocarme.